Foi com tristeza que soube da morte do companheiro Vasco.
Não o da revolução, mas aquele que, quando a revolução aconteceu, era um verdadeiro companheiro para os miúdos daquela idade e que dava pelo nome de Granja.
Muito antes de existir a Monstra, muito antes de existir a Amadora e a BD, existia o Vasco Granja.
Ensinou-nos a ver a BD como uma arte. A coisa passava desde aquilo que era mainstream até ao mais alternativo. Desde o Woodpecker, passando pela Pantera Cor de Rosa, até aos Peanuts e aqueles que tinham um nome impronunciável e que vinham de países tão longínquos como a Bulgária, a Checoslováquia, a China e outros que tais.
A TV era a preto e branco, mas eu não perdia um programa do Vasco.
Bem haja por tudo o que me ensinou.
Nunca percebi a razão do seu desaparecimento precoce. Provavelmente tem que ver com as circunstâncias especiais de um país como o nosso.

As minhas filhas. Uma cá outra em berlim. As duas lindas!
O meu filho. Traquinas e lindo!
A minha J. Luminosa!
Paris. Num fim de tarde, quase tão luminoso como a J!
A novíssima Ler Devagar. Brilhante!
E eu, no meio de tanta coisa, sem tempo para escrever.

Daqui a uns anos, a minha filha mais nova vai querer ler a página do pai-avô e vai verificar que não tenho escrito muito sobre ela.
Talvez por ser repetente, já não tenho sinto necessidade de exteriorizar tudo aquilo que sinto quando olho para ela.
E sinto muito, sobretudo quando vejo que ela está, de dia para dia, a ficar mais parecida com a mãe (o que é uma estreia absoluta), mais atenta a tudo o que a rodeia e que fala comigo ora deitando a língua de fora, ora fazendo barulhos com a boca acompanhados de bolas de cuspo, o que eu tento acompanhar, dando o troco na mesma linguagem.
Continuo a achar que temos sorte e que é muito bom ser pai depois de oito anos sem saber o que são fraldas, areomes, queijos, cólicas, sorrisos, cheiro de bébé, e outras coisas que fazem com que todos os dias a minha vida se torne infinitamente mais interessante.
Só há um senão. Sei que a minha filha não gosta da minha barba.
Lamento informar que não há nada a fazer.
Os beijos nas bochechas, no pescoço e na barriga vão continuar.

Pois é. Mais uma vez, Lisboa.
Desta vez, por debaixo da ponte sobre o Tejo (ex-Salazar, actual 25 de Abril).
Um segredo mais ou menos escondido.
Mas por pouco tempo.
Chama-se Lx Factory.
Quem disse que a vanguarda não passa por cá?
Saloios…

Pois é.
Mil e uma palavras no ano que começa.
Não vou ser original.
Só quero um Mundo melhor para os meus Filhos.
Fiquem bem.
Como dizia a Clarisse, Feliz Ano Novo!

…que os bébés são manhosos.
A minha filha (linda como só as minhas filhas conseguem ser) está a ficar manhosa.
Tipo: gritos de dor capazes de fazer chorar pedras. Aproximo-me dela. Os gritos baixam de intensidade. Pego nela. Os gritos desaparecem.
Depois de ter dois filhos, ainda somos levados pelas manhas do terceiro (mais eu que a J.).
Quem consegue resistir ao beicinho da Rita?
Eu não. Nem quero.

Vai ficar na minha memória como a primeira impressão de Nova Iorque. Acabadinhos de chegar, vimos nas televisões instaladas no late 70’s aeroporto de Newark Liberty, a notícia da morte de Benazir Bhutto.
Como não dormi nada no avião, aquilo parecia um facto não real.
Como também o facto de, antes de entrar em solo americano, ter à minha frente uma pessoa que foi destacado dirigente do PCP e que se passou para o lado de lá.
É pena não haver aquela pergunta: have you ever been a member of the communist party?
Tenho saudades de Nova Iorque.
Boas Festas.

Tired.

Cheguei a casa e fui incumbido de levantar um tapete quefoi para limpar em Agosto.

O tapete está nas Amoreiras. Demorei 40 minutos a chegar -percurso que faço em 5 minutos – dei meia volta e regressei a casa. O parque estava repleto de carros que faziam bicha à entrada da garagem.

Como tinha ainda duas últimas compras para fazer (este ano estou em mood anti-consumo), arrumei o carro em casa e fui ao Chiado que estava aceitável e de onde resolvi não sair sem comprar as prendas.

Missão cumprida.

Em casa, dei muitos beijos à minha filha que é a única com capacidade para olhar para a minha voz como se fosse a coisa mais importante do Mundo.

É por essas e outras que os meus filhos são carinhosamente prutchidos pelo pai.

Sim, sou eu depois de mais de um ano sem escrever.

A ocasião não podia ser melhor.

A minha filha Rita nasceu ontem na belíssima Instituição que é a MAC.

Mas, mais bonita que a MAC é mesmo a Rita e a mãe da Rita, a já famosa J. do também famoso, melhor caril de Lisboa.

Mãe e filha estão bem.

E lindas!

É bom ser pai pela terceira vez.

Estou à beirinha dos 40. Mesmo a deixar os 30. E a minha vida vai dar uma volta de 180º graus.

Não se preocupem. Não me vou divorciar, não ando a engatar miúdas de 20 (ou mesmo de 15), não pintei o cabelo, nem me passei a vestir como se tivesse 18 anos (na verdade, nunca me vesti como se tivesse 40).

Mas é uma data que me vai marcar. É, coincidentemente, um ponto de viragem na minha vida.

Crise?

Acho que não, mas as mudanças não se fazem sem dor.